Dear Diary

Un dimanche parmi d’autres

Mon dernier bon souvenir de mon père date d’il y a exactement deux ans. Une fête des pères dans le jardin, au soleil, avec ma mère, mon père et sa soeur. Un déjeuner ordinaire.

Mais quand vous savez que la fin est là, tapie dans l’ombre, un déjeuner ordinaire devient précieux. Sans forcer, on est plus ouvert, plus réceptif, comme si la mémoire savait d’avance qu’il lui faudrait se souvenir de ce moment là avec plus de force.

Je lui ai offert un polo blanc et des espadrilles blanches, et c’est sans doute la première fois qu’il a dit merci, juste merci, sans ajouter mais fallait pas ou ça sert à rien les cadeaux. La  première et la dernière fois.

Je n’ai jamais vraiment aimé les fêtes artificielles comme la fête des mères, des pères, des grand mères (remarquez que les grand pères, eux, peuvent toujours courir).

Dans d’autres circonstances, les plaintes des papas recevant des bidules en plastique ou des cendriers en pâte à modeler me feraient sourire. C’est vrai, ça va prendre la poussière, finir dans un carton, et si vous osez les jeter vos rejetons vous en voudront à jamais, vous, pères indignes … Un autre jour, j’aurais compati.

Aujourd’hui, ça me fait juste pleurer. Et râler aussi.

Vous avez des enfants. Ils ont un papa. Profitez en, bordel, ces choses là ne durent pas. Profitez de leur joie quand vous déballez ce cendrier. Et souvenez vous que ce n’est pas le cadeau qui compte, mais l’intention. Ce n’est pas le cadeau qui compte, c’est l’amour qu’il véhicule.

Loin de moi l’idée de vous donner des leçons ou de vous faire la morale. Mais ce truc de Carpe diem, vous savez quoi, c’est pas des conneries.

Aimez aujourd’hui. Donnez, recevez, aimez autant que vous pouvez. C’est la seule chose qui vaut la peine.

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